J’ai plus envie de me trancher la gorge.

Le sale goût dans la bouche m’est passé,

noyé, fondu par tout ce sucre merdeux

dont on vous gave tous les jours

ce minable sucre de vie.

 

J’ai plus envie de jouer les funambules

sur le fil d’un rasoir

malheureusement

trop bref et trop bleu

pour être réellement dangereux .

 

Un point de côté en berne sur

le gouffre de ma gorge

oscille

jalousement

de la froide ironie

à la quête trop évidente de 

la fin.

 

J’ai plus envie de crever,

c’est le signe parallèle et tristement crasseux que

je suis déjà mort.

Mes tripes trop chanceuses ne sentent pas

le vieux chat crevé

comme elles le devraient

mais

c’est encore la preuve de

ce mensonge de la vie qu’est

la chair.

 

L’âme  que je supporte en

ce conglomérat rouge et blanc

ne court plus

les pieds nus

dans les fleurs barbelées

de

la vie.

 

Elle a osé

travestir

La douleur aiguillante

camouflée dans chacun de mes pas

au moyen de

fallacieuses chaussures

de caramel mou.

 

Abominations

que ces chaussures

d’un caoutchouc d’habitudes et de besoins.

Par elles,

le froid est édenté et

la chaleur est plate.

 

J’aimerais marcher sur

mes lacets,

ces lacets qui m’emprisonnent et creusent

un chemin dans ma chair usurpée,

afin de jeter brutalement

contre ce sol si quotidien

cette caboche éteinte

de ne pas avoir su

brûler.

 

J’ai

malheureusement

trop de cet

équilibre grisâtre et droit

qui nous détourne de cette

soupe d’os glacés et amers que l’on boit

aux rendez-vous solitaires.

 

J’ai plus envie de me trancher la gorge,

mais

je le regrette bien bas.

Ecrasé comme un rêve par la lumière stupide, je rampais, liquide, sur un de ces chemins bourbeux et verticaux dont la vie a le jouissif secret.

Un œil de feu amorphe, copulant indifféremment avec une sale platitude bleue qui flottait dans l’air, tentait vainement de surprendre la moindre déviation organique de mon imaginaire troué afin de mieux me clouer par un doigt de granit brûlant à cette tombe sinueuse et infinie.

 L’air de presque rien, je braquai circulairement mes instincts orthogonaux et cette féroce orthogonalité me soustrait à la gluante lumière de cette astre mou.

Qu’il se méfie vaillamment, je n’ai pas la haine dans ma poche, et il suffirait d’une étincelle de trop pour que je libère toute l’osseuse obscurité qui somnole aléatoirement au sommet de ce cercueil de chair qui emprisonne mon âme en fil de plomb.

Si cette extrémité vibratoire s’échoue sur les récifs plastiques de ce précieux ultimatum, je changerais la fin des temps, et le prenant par un autre bout, je cracherais un nouvel apocalypse dans le but tonitruant d’enfin me faire écorcher par les noirs rayons barbelés que vomit le soleil de cafard.

Justes ténèbres qui se mêleront à mon sang déjà vitrifié par l’essence acérée  de la vie en cascade.

Mais où traverser ?

Les mots imposés : spleen, splash, crash, rash, mache, douille, sirene, abri, retentissement.

 

Surfer sur le spleen, ne pas céder à ses sirènes afin d'éviter le crash contre les récifs du monde. Rester debout sur la planche pourrie de la raison, essayer de ne pas se vautrer dans la houle souterraine qui vous avale et vous mâche. Rien à l'horizon, que la lumière morne de l'espérance qui filtre à peine à travers les nuages bas et lourds. Putain d'océan vide, pas un le moindre petit bout d'épave ou d'île pour s'en faire un abri, rien que du néant fait eau sur des miles et des miles.

Surtout ne pas quitter la mer des yeux sous peine de boire la tasse dans un grand splash qui vous engloutit. Toujours guetter les rash soudains que fait l'écume sur les lignes de crêtes, écouter le retentissement des vagues qui s'écrasent les unes contre les autres, respirer les embruns froids qui vous glacent les sangs, faire taire l'envie de sombrer qui douille votre cerveau...

 

Je suis revenu à cet endroit,

où nous avons passé la nuit

dans les bras l’un de l’autre

bouche contre bouche,

peau contre peau

et je n’ai pas pleuré.

 

Je me suis souvenu de

nos projets d’avenir,

et du jour,

se levant dans tes yeux,

et j’ai écouté mon cœur,

il ne disait plus rien.

 

Ma chair ne parle plus pour toi,

même mes yeux que

j’aurais pu user

tellement

j’étais heureux

de te regarder

rechignent à la tâche,

lorsque j’essaie

désespérément

de revoir

 ces moments suprêmes.

 

La seule chose qui les préoccupe,

c’est cette lumière

qui les brûle

comme tu ne le fais plus.

 

Si seulement on pouvait

l’éteindre.

La souffrance

s’atténue avec

l’ombre.

 

L’ombre de

mon amour,

que je croyais si fort,

vient  encore parfois

danser dans mes yeux,

alors faudra pas s’étonner

si parfois je les clos

sans raison.

 

Est- ce qu’on pourrait éteindre

la lumière,

ça me ferait du bien !

Les cicatrices

sont moins profondes

la nuit. 

 

J’ai du mal,

la pente de la nostalgie est trop

abrupte ;

j’ai abandonné ;

de toute façon,

je ne suis pas sûr que ça en vaille

la peine.

Les amours empaillés me dégoûtent.

 

Parfois, froidement

je pense à

toute cette passion gâchée pour

pas grand chose

alors qu’elle aurait pu

faire le bonheur

de tièdes amoureux !

 

La lumière

s’enfonce dans mon corps

qui ne résiste même plus.

Tout

ce qui reste de

cet amour

envolé, soufflé par

le vent du temps

qui passe avec sa faux,

c’est ce monument que l’on  pourrait

dédier amèrement

à l’inutile.

 

Bon sang,

s’il vous plaît,

éteignez la lumière.

 

Mon amour momifié

continue de suppurer par

tous les pores de mon cœur

presque froid

et cette salope de lumière

pèse

toujours aussi

lourd.

 

Les tendres paroles

ne sont plus,

enterrées sous

la poussière

de nos vies.

Ce n’était pas

ce que je m’étais imaginé.

 

Tout de même,

une goutte

de tristesse a coulé

à l’intérieur.

Alors, j’ai dit

adieu,

et j’ai quitté

cette tombe

où reposent

mes sentiments.

 

Bon sang,

je vous en supplie,

éteignez

cette putain de lumière !

 Les mots imposés : grégaire, lune , rouillée , staccato , presqu'ile, suçon , grigri, bedon et hockey.

La lune, comme un phare maléfique, nous statufie dans la trouille qui nous sert d'instinct grégaire. Impossible de bouger de cette presqu'île d'arbres paumée au milieu de l'océan des champs autrefois cultivés, impossible avec cette satanée sulfateuse qui nous cloue sur place quand elle vous balance pas sa purée métallique dans le bedon.

Les minutes passent trop lentement, comme anesthésiées par les staccatos impitoyables des munitions qui fusent. Le froid s'insinue petit à petit sous les casques et les nerfs commencent à partir en pelote. Certains tripotent désespérément leur grigri, patte de lapin et compagnie ; d'autres prient de tous leurs yeux et en murmurant ; quelques uns, mutiques et immobiles, se sont abîmés dans leur peur.

C'est pas la musique des balles le plus dur à supporter... Non, c'est quand elles s'arrêtent de marteler l'intérieur de nos crânes. Chacun semble se réveiller, hébété par le silence retrouvé et se tend dans l'infime espoir, l'inconscient espoir de pouvoir s'échapper de ce trou à rats. Et puis, après quelques secondes de rêverie obsessionnelle, tous se ravisent, un air de défaite qui alourdit à chaque fois un peu plus leurs traits cernés. Alors ils retiennent leur respiration, comme avant l'engagement imminent d'un match de hockey ou de boxe, guettant la reprise des hostilités, attendant sans l'attendre que l'engin infernal se remettent à dispenser la mort en petits morceaux sonores. Puis brusquement, ça reprend, toujours la même note macabre, déclinée selon des rythmes différents. Et après un long moment, de nouveau une pause. Et de nouveau, le tryptique hébétude/espoir/défaite.

Ce coup-ci, un gars se lève. Un pas bavard. Il sort par le col de sa chemise une clef rouillée pendue à une chaîne , l'embrasse et avance hors du rideau de verdure.Il ne va pas bien loin, juste un pas ou deux. Et retombe en arrière, un gros suçon sanglant dans le cou et comme une sorte de sourire sur le visage. Je le contemple un bref instant et sans vraiment réfléchir, j'arrache la chaîne dégoulinante et rouge, j'embrasse la vieille clef et je me lève. J'hasarde un pas, le plus dur, le premier, le premier vers l'ailleurs...